Слова и буквы again

Караван
Минувших дней зимы
Ушел за поворот.
Темнеет позже.
И тает снег.
Все — как всегда.
А у меня —
Лишь тишина.
Весна пришла.

Не может быть!
Но может выть,
Молчать,
Любить
И верить
В невозможность чуда.
Весьма изысканное блюдо —
Очередная ночь без сна
И разговоры, и укоры,
И взгляды искоса. Заборы
Устал я строить вкруг себя.
Эх, улететь бы за моря
Свободно и беспечной птицей.
Иль незнакомым мне богам
К их удивленью помолиться,
Авось простят мне те грехи,
Что я не совершал,
Хоть должен
Кому-то был.
Но я забыл о всех долгах.
Я их оставил в тех краях,
Где ни души теперь.
Лишь тучи
Разнообразят пейзаж.
Я жил там.
А теперь ушел
В неведомую сторону света.
И каждый день — как та монета
С орлом и решкой — загадал?..

Меня – семь раз по семь.
Один отрежь.
Вот нож.

А за окном молчанье
Привычных фонарей.
И нету слов.
Лишь снег,
Которому прожить
Недолго суждено.
Ведь на носу – весна.

И хочется курить.
И жить.
И рассказать
О том, о чём молчат.

если читать, то до конца

Коробки домов за окном.
Круг солнца на небе.
Земля, как обычно,
Плоская.
Не хочет закругляться.

Я, кажется, многоуголен,
Чуть неуклюж, слегка нелеп,
Хотя и не лишён достоинств.
Вот, например, я починил
На кухне кран. Чем не прекрасно?
Ах, да, вчера сказали мне,
Что у меня глаза красивы.
Да, это тоже явно в плюс
Мне, неприкаянному плуту.
К тому ж умён, куда деваться.
Порою, впрочем, чересчур.
Но эту мелочь мы опустим,
Как, впрочем, и идиотизм,
Что мне не чужд порою тоже.
А, вот ещё, люблю людей.
Не знаю, в плюс мне или в минус
Такая странная черта,
Но, поразмыслив, заключаю,
Что это всё же хорошо.
Дисгармоничен я. Но в меру,
Как раз настолько, чтобы тем,
Кто меня знает, показалось,
Что я не слишком прост и скучен.

И что же? Да, хорош, нет слов.
Хоть – в рамку – и на стену вешай.
Как образец для подражанья.

Но только припиши внизу:
«Сей человек всесовершенный
Не понимал лишь одного:
Куда девать достоинств тьму
Что так дарованы ему?»

Странный текст написался. Очередной раз я не могу определить отношение к тому, что сам и породил. Хотя, местами мне определённо нравится.

Вот он, если интересно

Вот, сейчас докурю сигарету
И начну новую жизнь.
Я стану другим — не узнаете.
Я распрощаюсь с собой.
Я изменю причёску,
Я куплю новый костюм,
Я буду работать без продыха,
Я изучу санскрит.
Переведу стрелки
На два часа вперёд,
Переиначу всё,
Пусть станет завидно всем.

Вот, сейчас докурю сигарету…

МТС ДЖЭЭСЭМ мне приснился.
Был он рукаст и мордаст.
И слегка хамоват, что, впрочем,
Не удивительно. Я бы
Сильней удивился, кабы
Он оказался милым и ласковым зверем.

МТС ДЖЭЭСЭМ мне приснился.
Он руками махал и невнятно
Вопил о тщете всего мира.
Временами впадал в истерику
И жалел самого себя.
Мне его было не жалко.

МТС ДЖЭЭСЭМ мне приснился.
К чему — я не знаю сам.
В соннике я не нашёл
Походящей статьи. Огорчился.
Потому как по-моему —
Всё это
        не
           к
             добру…

От перестановки слагаемых
Сумма не изменяется.
В свете предполагаемых
Концов света
Нам остаётся лишь каятся
И ждать второго пришествия.
Ни одно дорожно-транспортное происшествие
Нас уже не удивляет.
И то, что зимой снег тает —
Тоже не поражает.
Глагольная рифма затягивает
В длинные перечисления.
Обручем стягивает
Голову. Иногда показывает
Полную несостоятельсть пишущего.
Ещё чаще доказывает
Убогость языка
И неумение работать со словом.
Хотя, вобщем, в этом мире убогом
Кто хоть что-нибудь хорошо умеет?
Скорее, кто-то там на небесах околеет,
Чем здесь научатся жить.
У нас, в России, говорят,
Умеют только пить.
Но я не о том,
Я вообще — ни о чём.
Я просто стучу по клавишам
И при встрече говорю: “Наше вам!”.
Глупо гоняюсь за рифмой.
Типа, пытаюсь писать стихи.
От этих попыток самого временами
Пробивает “на хи-хи”.
Вот — верный признак, что пора замолчать.
А то уже в голову лезет “Ёб твою мать!”.
На том и закончу.
Скоро пора ложиться спать….

Нестареющий юноша с Марса
Матерился бесстыдно и часто.
И за это не раз
Били юношу в глаз,
Не смотрели на то, что он с Марса.

* * *

Один сумрачный сэр из Йорка
Произнёс четко и громко:
«Я много страдал».
И навек замолчал
Этот сумрачный сэр из Йорка.

* * *

Виртуозный скрипач из Марокко
По утрам выпивал чашку мокко.
Ну, а если не пил,
То весь день всем грубил
Привередливый хрыч из Марокко.

Ветер меняется.
Чувствуешь?
Уже не хлопают ставни.
Воздух запах по-другому.
Это почти незаметно.
Как будто бы примерещилось.
Но – я уверен –

Ветер меняется.