1999-2001

22 июля 2019

* * *
Ты был?
Скажи мне, ты был?
Ты искал посреди темной ночи
Невидимый огонь?
Та старался продеть верблюда
В игольное ушко?
Ты пытался не отбрасывать тени
В жаркий летний день?
Ты пытался забыть имя,
Которое не след забывать?
Ты был или нет?…

* * *

До боли – рукой подать,
До неба – кажется, тоже.
А ты также стоишь
И ждешь сошествия Чуда,
Пришествия Бога,
Или просто –
Дорожно-транспортного происшествия,
В котором, будем надеяться, никто не пострадает,
Никого не убьют
И все участники
Отделаются
Легким
Испугом.

* * *

Покажите мне небо,
На котором никогда
Не бывало
Туч,
Расскажите мне сказку,
В которой
Нет ни одного
Чудовища,
Напишите стих.
В котором
Нет ни одного
Образа,
Нарисуйте картину,
Где не будет
Черного
Цвета,
Проживите жизнь,
В которой
Не встретиться
Ни одной
Глупости…

* * *

Когда стало так же страшно,
Как на краю обрыва
Под порывами ветра,
Под грохочущим градом,
Под проливными дождями,
Под зимним слепящим,
Но не греющим солнцем,
Когда стало также холодно,
Как в палатке в ясную сентябрьскую ночь,
В тихую, Но зловещую ночь
В засыпающем,
Но не дремлющем лесу,
В безумии свое порождающем
Таких зверей,
Которые редко привидятся даже
Тебе
В твоем самом любимом кошмаре,
Когда наступило время
Разбрасывать бомбы и
Разливать напалм
Всем желающим
Прямо в подставленные ладони,
Сложенные ковшиком,
Похожим на тот,
Из которого
Мужики в фильмах
Про Петра Первого
Утоляют свою непомерную жажду,
Когда стрелки на часах,
Наконец показали Ненужное Время Х,
Когда бездомные собаки разбежались в поисках
Хоть какого-то подобия дома,
Я встал, потянулся и подумал:
«Сегодня на завтрак овсяная каша».

* * *
Мелководье дней
Берет меня за душу,
Трясет, а потом отпускает.
Мелководье дней –
Это так утомительно,
Каждые пять минут
Садишься на мель.
Приходится двигаться волоком.
И смотришь на мир волком,
И бьешься как рыба на отмели,
Пытаясь уплыть.
Но, кажется, потеряна нить
Ариадны в лабиринте дней,
Так что и думать не смей
О том, что случится за поворотом
Это начертано Богом.
Каким – не понятно,
Но это даже немного приятно,
Должен же быть сюрприз
Например – легкий вечерний бриз,
Овевающий разгоряченное тело.
Правильно – воды-то ведь нету.
Пересыхает река жизни.
Мелководными стали дни…

* * *

Мы – люди в картонных коробках –
Смотрим на мир
Чуть удивленно
Со страхом.
И ждем
Что увидим
А поворотом,
Что найдем
По следующим деревом.

Мы – люди в картонных коробках
Нетто, брутто –
И все дела.
Больше искать не стоит
Ничего в нас –
Все равно не найдешь.

Мы – люди в картонных коробках,
Стоит нам выйти из дома,
Как начинается дождь,
Пурга
И прочая непогода.

Мы – люди в картонных коробках,
Смотрящие исподлобья,
Водящие хороводы
Вокруг потухших костров.

Мы – люди в картонных коробках,
Пишущие на стенах,
Рисующие на снегу
Бездарные картинны
Своей жизни.
* * *

Поговорим о погоде
Или о старом комоде,
Который сейчас не в моде.
Ходят слухи в народе
О новой прогрессивной методе,
Которая помогает навроде
При каждом удобном заходе,
Иногда — при смертельном исходе,
И при плохой погоде,
При слишком тупом переводе,
При очередном разводе,
При рыбьих костях в пищеводе,
При неурожайном годе,
При неправильно набранном коде,
При заросшем совсем огороде,
При неверном шахматном ходе,
При прорванном нефтепроводе.
Метода уникальная в своем роде,
Не применимая просто так, в обиходе,
Например, в подземном переходе.
Все нужно делать на восходе,
Необходимо кружиться в хороводе,
Не забывать о далеком небосводе,
Ни в коем случае не думать о каком-нибудь уроде,
А только о девственной природе,
О великом крестовом походе
И домашних собак породе.
Вот, пожалуй и все. Вроде…

* * *

Ветрено.
Третий день ветрено.
Ветер срывает с петель
Двери в мой дом.
Ветер шуршит листками,
Исписанными моей рукой,
Ветер похлопывает меня по плечу,
Спрашивая:
«Ну, как?».
Я улыбаюсь в ответ.

Ветрено.
Третий день.
Пыль поднялась –
Не разглядишь
Мимо прошедшего.
Ну и бог с ним.
Пускай спешит
По свои другим дела,
Пускай продолжает петь
Песню свое другой жизни.
Лучше не перебивать.
Лучше самому спеть
О той, что любишь
О той, что ждешь –
Вот, она вышла
Из-за поворота.
И ветер треплет
Ее волосы…

Ветер.
Третий день ветер
Бьется в оконные стекла,
Как муха по весне,
Как мотылек летом,
На даче,
Как я –
Всю свою жизнь…

* * *

Оплачено! Можно гулять.
Можно шататься по свету
И глазеть на диковины.
Можно играть в пятнашки,
Можно — в орел и решку.
Возможно, буквально, все.
Можно написать «Хуй» на заборе,
Можно стрелять из рогатки,
Можно нарисовать пацифику на стене Кремля.
Все проплачено,
Все продумано,
Все просчитано
И узаконено.

* * *

В его дверь постучался ветер
Холодным ноябрьским утром.

И он ушел вслед за ветром
Холодным ноябрьским утром.

Он запер все двери и окна
Холодным ноябрьским утром.

Никому ни сказал он ни слова
Холодным ноябрьским утром.

Он пошел вслед за ветром на запад
Холодным ноябрьским утром.

Он не стал дожитаться солнца
Холодным ноябрьским утром.

Он хотел догнать этот ветер
Холодным ноябрьским утром.

Что стучался в его жилище
Холодным ноябрьским утром.

И задать ему три вопроса
Холодным ноябрьским утром.

А еще он хотел увидеть
Холодным ноябрьским утром.

Глаза того самого ветра
Холодным ноябрьским утром.

Что в дверь к нему постучался
Холодным ноябрьским утром.

И хотел он признаться в любви
Холодным ноябрьским утром.

Ветру, стучавшему в дверь…

* * *
Забытое слово.
Это – забытое слово.
Оно стоит, мерзнет
В подворотне
Недалеко от моего
Дома.
Забытое слово
О том, что будет,
Забытое слово
О том, что было,
Забытое всеми богами
И не произнесенное даже мной.
Забытое слово звучит
В тишине,
Забыто слово ведет за собой,
Ведет в никуда.
Забытое слово
Как луна,
Отражает свет
Моих несбывшихся надежд
На светлое,
Ясное,
Чуть подернутое туманом
Утро…

* * *

Я сегодня принес домой
Медведя
В алюминиевой банке.
Но смотрит строго
На мир
И ничего не говорит.
Он безумно доволен собой,
Но не знает как его имя,
Он обходит стороной
Тех,
Кто его обидел.
Он может смотреть
Часами на звезды,
Не думая ни о чем,
Он может петь веселые песни,
Но молчит.
И Бог с ним совсем.

Я сегодня принес домой
Медведя в алюминиевой банке.,
А еще я принес с собой
Незателивые мысли о Канте.
Еще я принес с собой
Себя нерастраченного –
Это немало,
И кипу белой бумаги –
Чтоб было на чем печатать.

Я сегодня принес домой
Медведя в алюминиевой банке,
А вчера я принес послезавтаршний торт
И завернутый в
Старые,
Потрепанные тряпки
Прошедшей любви
Маленькое чудо –
Смех…

Я сегодня принес домой
Медведя
В алюминиевой банке…

* * *

Многотомная история
Нашей несостоявшейся любви
Стоит на полке в библиотеке.
Сотни страниц
Красивых слов,
Прекрасных чувств
И проникновенных мыслей.
В ней есть все –
И смех, и слезы,
И поиски лучшей жизни,
И ощущенья земного рая,
И звезды на небосводе,
И песок на берегу моря,
И радуга после дождя.
В ней можно найти
Ранее утро
В поле, в июле,
В котором нас двое.
И тишина.
В ней нашлось место
И ненависти тоже,
Яростной и святой.
Многотомная история
Нашей несостоявшейся любви
Пылится на полке в библиотеке…

Комментирование отключено.