.
Совершенно не весенний текст, но чего-то в голове крутится, пусть будет.
Осенний парк. Старухи. Дети. Белки.
И листья под ногами. Для отделки
Над головою синь и желтизна.
Пытаясь вспомнить из какого сна
Идиллия сия, бредёшь аллеей,
В руке, конечно, сигарета. Все быстрее
Ты удаляешься от прежнего себя
И даром, что идешь неспешным шагом,
И даром, что, улыбку затая,
Ты то и дело замедляешь ход.
Движенье «от» всегда неумолимо,
Ты движешься, и непременно мимо
Себя же. Тут как ни старайся, не успеешь
Застать себя — ни дома, ни в гостях.
А вечный твой напарник в зеркалах —
Всего лишь заместитель пустоты,
Позволь себе заметить: как и ты.
Он столь же неприкаян и подвижен.
Но, впрочем, стоп. Не в смысле остановки —
Я пробовал — подобные уловки
Не помогают. Чем мы неподвижней,
Тем центробежней. Так что продолжай
Идти, а место назначенья не столь уж важно,
Важен пейзаж и воздух, по осеннему прозрачный.
Старухи. Дети. Белки. И т.п.