* * *
Мы – сны,
Снящиеся богам,
Которые снятся нам,
А по утрам –
Будильник, как Армагеддон.
Он зазвонит – мы растаем,
Или станем
Полупрозрачным напоминанием
О том, что бываем.
И привычно пойдем на работу,
Не замечая
Того, что не помним снов.
Будем делать несуществующие дела,
Обсуждать актуальное «бла-бла-бла»,
Строить планы,
Ставить капканы
На удачу и друг на друга,
Так и пройдет
Восьмичасовая вечность.
Потом – привычный час пик:
Вагоны, полные призраков,
Которые ни на миг
Не сомневаются в том,
Что они из плоти и крови,
Что они едут домой,
Хотя, что такое дом –
Сами толком не знают,
Может быть, дом – это там,
Где можно уснуть
И увидеть
Тех странных богов,
Которым ты снишься,
А утром опять все забыть
И жить
Спокойной, размеренной жизнью,
А как же иначе?