* * *
Нету нового, Фриц, ни хера.
(Тимур Кибиров)
Выходить за пределы поздно,
Нам и так не вернуться домой,
Восклицание типа «Ахбожемой!»
Не по адресу, к кому не обратись.
Чувствуешь, как здесь морозно?
И ветер, ничего, кроме ветра,
Какие тут к чёрту слова.
Это просто привычка –
Всё называть,
Понимать,
Как будто так легче
Не быть.
Мы – нЕбыть,
По инерции продолжаем
Говорить, ходить,
Даже как будто любить,
Делаем вид, что знаем,
Кто мы, откуда,
Куда возвратиться,
Когда станет слишком дико,
Но намного вернее,
Что это – полная липа,
Нет никакого «домой».
Нет никакого «здесь и сейчас»,
Нет, бог не забыл о нас,
Но не знает, кто мы.
Мы стали неуловимы,
Как смутный сон на рассвете,
Мы уже не его дети,
А призраки, разучившиеся умирать,
И так смешно, бестолково
Пытающиеся рассказать
Об этом.
Два примечания к тексту, оба о неуверенности:
* очередной случай, когда я не уверен, что согласен с лиргероем, но мне кажется, что этот текст всё-таки небестолков.
** не уверен, что эпиграф вполне подходит к тексту, но написалось именно из этих двух строчек, так что пусть будет.