За окном тут ёлка хреновина из серии «смерть эпилептика».
Хаотически мигает разноцветными огоньками.
Втыкал минут десять.
Красота — страшная сила, что ещё можно сказать.
За окном тут ёлка хреновина из серии «смерть эпилептика».
Хаотически мигает разноцветными огоньками.
Втыкал минут десять.
Красота — страшная сила, что ещё можно сказать.
Здесь не бывает тихо.
Здесь не бывает мимо.
Каждое слово, каждый взгляд —
Точно в цель.
И пусть ты ни в чём не виноват,
Будешь расстрелян.
И помянут, отпоют, отпляшут —
Ты же был одним из наших,
Ты же умел быть никем.
Умел быть незаметен.
И шумел —
не меньше других.
Анекдоты рассказывал,
Песни пел хором.
Поддерживал разговор,
Привычно играя в слова.
Рассчитывался на раз-два…
(…три-четыре, ранен, убит…)
Закончился словарный запас.
Если б ты продолжал говорить —
Возможно, сам себя бы спас.
Но — нет — сбился с ритма
И замолчал.
А ведь тут не бывает мимо.
И (помнишь?) не может быть тихо.