течение
Писать не хотелось.
Я сидел и пускал дым в потолок.
Курил.
Думать тоже не хотелось. И, что удивительно, удавалось.
Солнце в окно.
На столе бардак.
Пошёл на кухню, налил себе стакан воды.
Люблю людей. Ненавижу людей.
Снова дым в потолок.
«Выйти, что ли, пива купить?» — подумал.
Ага, вот и мысль.
Появилась, хвостиком махнула, и ушла.
Снова дым в потолок и — оп — сигарета закончилась.
Так и жил.
Пишите письма.