Слова и буквы again

Время приходит, время проходит, время уходит.
Мы – остаёмся.
И молча смотрим на часы,
Которые будут тикать,
Пока не кончатся батарейки.

Ого! Вот это серьёзный подход к делу.

Если верить юзеринфе, то на данный момент в ЖЖ мной оставлено 1,111 комментариев. То ли тысяча сто одиннадцать, то ли один целый сто одиннадцать тысячных…

Карта прошедшего дня уже была. Теперь — карта прошедшей ночи:

P.S. Думается, что не хватает в разнообразии наук дисциплины типа топология времени. Чтобы карты были. Хронотопы не в счёт, я про другое (кстати, что-то в эту сторону, по моим ощущениям — здесь).

Ехал в гости к другу. От метро – ещё минут пятнадцать на автобусе. Но, наверное, в силу погодных условий, вышеназванные автобусы не ходили. А пешком если идти – то через лес. Километр или чуть больше. Не так уж далеко. Постоял на остановке – и пошёл. Потоптался на краю, у кромки деревьев, пытаясь разглядеть так и не проявившийся автобус, и пошёл…

… А в лесу – ни человека. Тихо и бело. Слышно, как снег падает. И ещё – поскрипывание – это я иду. Снег завалил тропинки, они еле-еле угадываются. А иногда просто приходится идти по целине, где как будто бы не ступала нога человека. Разбрасываешь ногой снег, прокладывая свою, единственную во всём лесу (а может – на всём белом свете?) тропинку. Как в детстве – это была особая забава – переть по колено в снегу, создавая новую дорогу, никому, кроме тебя не нужную, но для тебя – самую важную в мире. А снег – лёгкий, почти невесомый, ты раскидываешь его ногой, наблюдая, как разлетается мелкая снежная крупа. Дорога твоя лежит в стороне от трассы, по которой снуют почти бесшумные сейчас машины. В лесу темно, луны нет, но снег временами всё равно поблёскивает от света полускрытых деревьями фонарей. И он потрясающе белый. Не важно, что сейчас темно и краски как будто бы поблекли. Снег всё равно ослепительно белый. Он ровной простыней лежит вокруг тебя, безмятежно и молчаливо. И ты тоже постепенно становишься безмятежным, а молчалив ты был и до этого. Слова излишни. Остаётся только тёмная фигурка, неспешно двигающаяся по белому полю.

Мирно, тихо и спокойно
Снег идет, скрывая цвет.
Вот уж мир весь черно-белый…

Последние несколько дней живу как-то не-всегда-понятно-чем насыщенно. Ощущение такое, что жизнь кипит. А что именно происходит – довольно часто я не совсем (или совсем не) понимаю.
И, самое забавное, что, не смотря на бурную деятельность, я нахожусь в какой-то глубокой прострации.
Довольно странное сочетание.

(cм. также ниже)

Одно из излюбленных занятий бурыликов – рассматривать проплывающие облака. Те самые, кучевые, в очертаниях которых можно увидеть разных зверей, странных существ и вовсе неведомых предметов. Бурылики рассматривают эти облака всегда молча, и никогда не рассказывают, то же им привиделось.

Бурылики часто насвистывают себе под нос свои странные песни. Песни эти большей частью напоминают наши, человеческие колыбельные. Все песни бурыликов – без слов. И каждый из них знает, о чём эти песни. Но расспрашивать их об этом тоже бесполезно.

В ветреную погоду бурылики идут в лес и смотрят на раскачивающиеся верхушки деревьев.

Бурыликам неведомы науки. Они не озабочены проблемами мироустройства. Намного больше их интересует жизнь травы, растущей на полях, тени от деревьев.

Время от времени каждый бурылик впадает в меланхолию. При этом он становится необщителен и ищет уединения. Оставшись в тишине, бурылик присаживается на землю и пристально рассматривает окружающий мир.

Поговорки бурыликов странны и непонятны. Вот, например: «Назвался травой, не оглядывайся назад», «Поле перейти – не песню спеть», «Если забываешь, то не забудь», «Вечер – это не то, чем он кажется».

Ни один бурылик никогда и не при каких условиях не интересуется тем, где же сидит фазан.