Слова и буквы again

Кстати, об уже упомянутой мною как-то книжке Вадима Руднева. Читать интересно, это факт. Но.
Когда автор начинает мнить себя великим психолОгом, не до конца разбираясь в проблеме, меня начинает коробить. Руднев, в частности, любит рассуждать о всякого рода психозах и психотических дискурсах. Местами он вполне корректен и точен, но иногда его сильно заносит. Я это замечаю, в силу испорченности образованием, именно в области психологии и психопатологии.
например

Некогда некоему человеку показалось, что он мыслит и, следовательно, существует. Эта преизряднейшая глупость нашла множество сторонников и осталась в веках, как абсурдная вершина философской мысли (впрочем то же можно сказать и о любом другом порождении человеческого языка). Животные, деревья, травы, облака в небе – не мыслят и едва ли претендуют на существование. Их нет. Есть только глобальный эдакий мозг, который всё мыслит и мыслит, всё cogito да cogito. Я понимаю, что масса рук потянуться к моему горлу и сотни голосов седых строгих мужчин прервут меня, рассмеются, буквально в несколько минут объяснят, чего я не понимаю и почему самая большая глупость – это не изречение несчастного Декарта, а вот этот самый текст, который я пишу с совершенно неясной для меня самого целью, но зато с таким задором, которого давно в себе не наблюдал. Я пишу, следовательно существую. Я порождаю эти бесконечные буквословофразосочетания и удовлетворённо замечаю, как время растворяется и остаются голые слова. А потом наступает молчание ещё более ценное, оттененное только что закончившемся словоблудием…

Мрачен, как Бог на седьмой день творения.

Ехал в метро, читал «Символический обмен и смерть» Бодрийяра. Соврешенно между делом он вдруг замечает, что, дескать, «Бог умер» и «Бог повсюду» — это одно и то же. Мне понравилось. Надо будет подумать на досуге.

Мой словарный запас оставляет желать много лучшего.
Не ночи помянут, приходит ко мне призрак Пушкина
И назидательно пальцем грозит, дескать нечего
Паразитировать на самом себе. Месиво
Стандартных метафор и пошлых образов
Неинтересен даже автору.
Как из конструктора «Лего» собраны
Фигурки, пейзажи, лица людей –
Всё это видел я где-то. Что-то про рутину дней,
Про то, что вечер приходит, а ночи всё солоней,
Или темнее – смотря по сезону, по времени года,
О том, какие настроения навевает погода,
Что день сменяет ночь и я не понимаю, что делаю в этом мире,
Что пишу стихи, стреляю по мишеням в странном тире,
Что время стекает каплями из водопроводного крана
И прочее. Все знакомо до боли. ..

Бездумно текут минуты,
Разменивая часы.
Под вечер – остаются окурки
И не более. Мы сочтены.
Непонятно кем, но тщательно.

День или вечер — не важно.

Я всё равно хожу по кругу.
Я всё равно играю в прятки с миром.
Я всё равно смотрю на небо молча.
Я всё равно считаю прохожих.
Я всё равно пою странные песни.
Я всё равно смеюсь без причины.
Я всё равно меняю имена.
Я всё равно боюсь собственного бесстрашия.
Я — всё равно …

Какая-то невхурзень с интернетом. На работе его отключили, а последние два дня жил на квартире у друга, где выхода в сеть нету в принципе. Сейчас добрался до дому, но слишком устал, чтобы писать что-то содержательное. Вот, надеюсь, завтра на работе зафурыкает — тогда напишу что-нибудь более вдумчивое…