Растерянно.
Забавно и неуклюже.
С неопределённой полуулыбкой.
С берестяным лукошком.
Без всякой причины.
С короткими гудками в телефонной трубке.
С мерным и глубоким выдохом.
С неразвитым чувством юмора.
С лёгкой головной болью.
С лёгким же сердцем.
С пахучей веточкой можжевельника.
С неясной картиной мира.
С радостью.
С любовью к людям.
…всё это я…
Довольно странно получилось, но всё же…
болезненный лытдыбр
Только худлит. Скорее намётки, чем полноценный список.
Все эти книги читались мною в разное время на протяжении последних лет шести. Сейчас моё отношение к некоторым из них изменилось, но на момент прочтения они действительно производили во мне революционные/эволюционные изменения.
Ну, пока хватит. Больше в голову сейчас нее лезет, хотя наверняка есть ещё. Вспомню — допишу.
Update: Да, как я мог забыть. Конечно, ещё «Школа дураков» Саши Соколова.
В метро увидел плакатик:
«Купил, продал —
«Москву» повидал».
Квинтэссенция жизни челночника.
Я не могу понять,
Междометие ты
Или местоимение.
Глаз твоих гать
Мне не даёт пройти
Дальше,
Чем на два-три шага.
* * *
Больше двух строф не выходит.
Просто, наверное, я устал.
Это не так уж странно –
День прожитый какой-то не ладный.
Он бесформенен и смурён.
Не хватает слов и имён,
Чтобы его описать
Так, чтобы было похоже.
У меня всегда есть что сказать. По любому поводу я имею собственное мнение и могу в любой момент его вам сообщить. Не замолкаю практически ни на минуту. Я пишу, говорю, пою, пляшу — всем своим существом я сообщаю окружающему миру своё мнение о нём. Любое моё движение — это ответ на вопрос. Даже если этот вопрос не задан. Любое не моё движение — это вопрос. Вопросы окружают меня, затмевая собой солнце, луну, небо, землю, других людей. Я яростно отбиваюсь своими ответами, комментариями и заметками на полях.
P.S. Очередной раз — просьба не отождествлять личность автора с лирическим героем текста.
P.P.S. Место для комментариев здесь я всё же оставлю.
Надувной шарик Земли
Наткнулся на булавку —
И лопнул.
Остался кусочек резины.
И всё.
«От одной ясновидческой секты,
Из которой не выбьешь ни звука, —
До другой, не привыкшей терзаться
И поэтому лгущей свободно;
От усердья, с каким интеллекты
Вымеряют миры близоруко, —
До завидной манеры мерзавца
Что угодно считать чем угодно;
От письмен, где что дело что слово, —
До холерных низин, где пожары;
От застывшего в небе салюта —
До морозного, смрадного хлева;
От угла колпака шутовского —
До окружности папской тиары;
От меня, маловера и плута, —
До тебя, о Пречистая Дева…»
(Щербаков)
